Las gotas empiezan a golpear el frente de mi casa, mis puños empiezan a trascender fronteras, mis gritos se escuchan a kilómetros de distancia y mi sangre sirve para marcar el mapa del pueblo. No existen distintos en este parque de iguales, no hay compromiso de las autoridades y el guitarrista sabe que debe salir a imponer justicia con sus cuerdas. La improvisación empieza en el último vagón de esté tren y termina con un llamado al presidente de turno.
Las cuerdas vibran clamando libertad.
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