No hay borde en este precipicio, la punta afilada de la base del risco me lleva a pensar. No hay claridad de ideas, vasos vacíos reposan sobre la mesa de un comedor inhabitado. Lenguas que rozan la piel en un sueño cercano al tercer tipo. La semilla se expande por todo el territorio, la razón llega al principio de la locura. Por debajo de la carpa de circo, una rueda, que gira a cada momento y genera una cierta felicidad.
