Debe ser la falta de constancia que me encierra en este vaso vacío. El gris opaca a la luz del alba, mis pies fríos por la humedad buscan sus medias de lana. Versos que se pronuncia en silencio, ideas que giran en una glorieta, vientos huracanados que nos desprenden las pelucas. Traigan un par de escritores que los monos que usaban las maquinas de escribir, dieron a la fuga por miedo a la infección.
